POEMA

de tudo o que nos compomos

pedra

palavra

gás que aspiramos

em nós só não habita o poema

ele é fora

apenas o imaginamos:

 

pedra

palavra

flor que sonhamos

 

Nada sabemos do poema

enquanto não o tacamos

se pedra

se palavra

se flor que imaginamos

 

mas se sua matéria nos atinge

em poema nos tornamos

pedra

palavra

em coisas que falamos

O POETA DORME

                                     domingo

                         o mar

                         o sol em febre

 

No calçadão de Copacabana

manifestantes gritavam palavras de ordem

 

                         Bem ali

                         na Rua Duvivier

a manhã evaporava sem barulho

entre livros e revistas                        

                         ali, onde

                         a palavra iniciava seu sono

                         no coração do poeta

 

Sabiam eles

                         -essa gente formada de

                         gritos e raiva

                         indignação e esperança

matéria bruta do poema-

                         que Gullar partia?

                        

ele não está mais nesse domingo

nessa manhã de Copacabana

ou quaisquer outras manhãs

                         futuras da galáxias

 

                         -onde?-